Los borrachos de las tres de la madrugada, en todo el mundo, miraban fijamente a las paredes, dándose finalmente por vencidos. No tenías que estar borracho para sentirte destrozado, para que te liquidase una mujer, pero podías sentirte destrozado y convertirte en un borracho.

Durante un tiempo, especialmente si eres joven, podías pensar que te acompañaba la suerte, y a veces así era. Toda clase de estadisticas y de leyes entraban en acción para mantenerte en la inopia. Luego, una noche, la calurosa noche de un jueves de verano , tu te convertías en el borracho, tu estabas completamente solo en una habitación de alquiler, una habitación de tres al cuarto, y por mucha experiencia que hubiese de noches similares, daba lo mismo, o era peor aún, porque habías llegado a pensar que no tendrías que volver  a afrontarlo. Lo unico que podías hacer era encender otro cigarrillo, servirte otro whisky, mirar las paredes deconchadas a la busca de labios y ojos. Lo que los hombres y las mujeres se hacían mutuamente era del todo incomprensible.

(….)

Los pájaros ya estaban en accion, gorjeando, y sin embargo, era noche cerrada. Pronto la gente invadiría las autopistas. Pronto se oiría su ronroneo incesante, sumado al de los coches que se pondrían en marcha por doquier en las calles. Y, mientras tanto, los borrachos de las tres de la madrugada del universo, yacerian en sus lechos intentando conciliar el sueño , que tanto merecían, e intentándolo en vano.

                       

                                           Charles Bukowsky.